Желтая палата. В бетонных стенах тишина густая, Где эхо мыслей разбивалось о гранит. И тень моя, чужая, неживая, Того, кем я была когда-то, сторожит. Здесь повстречала тех, кто убивал не пулей, А взглядом, шепотом, холодной тишиной. Они стирали лики до нуля, И проявляли зеркала в бастион слепой. И падала я, разбита на осколки, Спросив: «Куда бежать? Где мой оплот?» Вселенная, сдвигая тихо полки, Клала на пол сияющий доспех. И не снаружи — изнутри спасенье: Прожить тот ужас, вглядеться в пустоту. Принять все версии, все отраженья, Сквозь адскую метель найти черту. И в горле этого страданья, Где воют ветры на семи ветрах, Рождалось миропониманье — Собрать себя из этих же осколков в прах. Не стать другим — услышать в каждом голосе Того, кто спрятан был за пеленой. В желтой палате, в одиночестве, Сшить воедино душу с глубиной. Теперь молчу. И в тишине целебной (Ответы на вопрос «что ж делать?» прост) Я больше не прохожий безучастный, Я храм, погост и часовой.